De uma vida levam-se as contas de vidro.
A razão infeliz da morta jorrava lágrimas, era fruto
mais trágico que a doçura. encostava os lábios fracos nos dela e minha
respiração entoava uma harmonia entre o grave e o agudo, carecia de pausa, e havia
de bater forte. no compasso girava o véu branco da noiva, minha fronte se contorcia
em ternura cândida quando via minha amada ainda mais bela do que antes viva. sentia
suas mãos em meu rosto, eram quentes e acalmavam os vícios que todavia se destacavam
de meios seios, jorrava eu de sangue mas cuidava dela e de mim, pois até então
não havia dito que a dor é feita de agonia branda. procurava os lábios, me
apercebia da quentura dos seus na calúnia dos meus, havia de retomar em ideia
aquelas aproximações, por hora aguardava de dizer ainda algumas palavras que em
silencio rezei com pensamentos íntimos, procuraria falar da beleza que
assegurava agora mais imediata que tardia, convencida que estava de morte e dor
em pura inocência. eu lhe rogava que visse ao menos o quarto em desespero. em
sigilo o corpo vivo encontrou o seu na morte deitada, o calor de sua pele e as
curvas silenciosas de viva ainda morta me faziam gozar lágrimas de
enternecimento e alegria, fantasiei horas a fio durante os dias subsequentes.
O silencio de seus gestos mortos jazia em mim
consciência, fugazes horas de desespero se seguiam ao miúdo pensamento nela.
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